o Aerópago

O morcego (1)

2011-10-30T14:11:00.000-07:00

A Consciência Humana é este morcego!
Por mais que a gente faça, à noite, ele entra
Imperceptivelmente em nosso quarto!

- Augusto dos Anjos

Não é apenas a cama que conecta o sono e o sexo: a insônia é a impotência sonífera. O comprimido do calmante é a pílula azul do insône. Para dormir precisamos pensar em algo, mas também não dormimos se pensar demais. Pra muitos dormir não é nada fácil, pois precisa de um ambiente propício, sem barulho (ou com barulho de chuva), TV ligada, música, roupas, luminosidade, tranquilidade. A verdade é que a fantasia não é monopólio do sexo.

A catalepsia e o fim das diferenças de classe social.

Tinha uma velha senhora no bairro que morei na infância que dizia só se consegue dormir plenamente quanto não se tem nenhuma dívida - moral ou financeira - com algo ou alguém. Mesmo sem nenhuma destas pendências, o jovenzinho V.K.M estava numa fase que não conseguia dormir de forma alguma. A concentração na escola ia mal. Viajando em pensamentos na sala de aula, piscava os pesados olhos, ia ao banheiro, molhava o rosto mas nada reanimava. Na aula de história pouco ouvia os professores falando de pobreza, desemprego, falta de moradia e etc. já que isso estava tão distante de sua vida quanto à voz dos professores na sua cansada mente.

Quanto ao seu nome, o K. junto ao M. não era um simples encontro de sobrenomes: significava que era muito, muito rico e não tinha motivos. O K. vinha de minha mãe - descendente de família tradicional sempre que seu avô sempre frizava que tinham vindo da Europa e que tinham ancestrais medievais nobres, o que se poderia ver nos brasões das antigas jóias da família. O M. era do pai, um desses que começou com pequenas vendas e conseguiu crescer financeiramente, justo aquela já conhecida história de vida de superação que as revistas e palestras anunciam e pedem para seguirmos o exemplo.

Tudo começou uma certa manhã que V.K.M, não estava acordando de sonhos intranqüilos porque não conseguia fazer algo que é pré-requisito para ser um sonhador. Ficou pensando em família, escola, seus esportes, viagens de natal, negócios da empresa do pai, dinheiro, cartões, ai passava pra família, suas tias amigas de condessas e primeiras damas. Chegou um momento em que ficou simplesmente esperando a passagem do status acordado para dormindo. Será que era amor? Algum primeiro acidente amoroso na sua vida? Não era fácil saber porque V.K. na época não nos contou nada e nem contava nada a sua família. Se trancava no quarto à noite e ficava esperando o dia amanhecer. Pensava apenas em dormir, mas não conseguia dormir. Por volta dos 12 ou 13 anos, V.K descobriria que dormimos a vida inteira mas que as pessoas morrem sem aprender a dormir.

Chegava em casa, comia algo e já via a hora avançada: mais um pouco pra começar o horário oficial de insônia. Tentou colocar alguma música pra descansar, mas nada. Comprou disquinhos que reproduziam o som de chuva que também não fizeram efeito. Deitou na cama, enrolou-se em uns cobertores e começou a pensar em algo que o fizesse dormir. As vezes, antes de dormir fazemos um inventário do que foi o dia. Foi aos cadernos da escola, pensou um pouco, folheou os livros, viu as imagens :

-“ E se eu fosse um mendigo?”

Começou a pensar. Dormiria na rua, enrolado em cobertores em uma solitária noite até que uma sensação de calma o invadiu e ele dormiu profundamente...

Dizem que o jovem Sidarta Gautama, o Buda, viveu até certa idade da sua vida foi privado pela sua rica família de todo o sofrimento mundano. Seu pai não deixava o filho sair do palácio para que ele não visse os moribundos, doentes e miseráveis das vilas e povoados próximos. Quando ele já mais velho sai e começa a ver os sofrimentos do mundo isso o angústia e daí começa seu caminho para a iluminação. Mais ou menos isso aconteceu com V.K.M. Sua projeção imaginária pra dormir colocava de ponta- cabeça qualquer ato heróico de Robin Hood: se imaginava como pobretão, sem ter onde morar e dormia como aquelas pedras que não sabemos como e nem há quantos milênios estão no topo das montanhas.

No dia seguinte, a vida ganhara novo sentido. Nem se fosse a sua primeira vez na cama sem ser apenas pra dormir ficaria tão alegre. Ficava horas e horas na escola esperando anoitecer pra chegar em casa e realizar sua fantasia. Diferente daquele garoto mais bonito da escola que as meninas amavam mas que quando a mãe e a irmã saiam de casa, ficava usando os vestidos dela, V.K.M achava que tinha fantasias mais interessantes pra se pensar. Quem ele seria hoje a noite? Um mendigo debaixo da ponte? Ou fixaria o corpo e mente na beira de uma estrada isolada? No frio, talvez na neve? Ou no calor, deitado nas areias da praia, de um lado as ondas batendo perto e do outro os carros passando ao lado na avenida?

Um dia pensou uma situação ótima antes de dormir: era um mendigo, que dormia perto de sua escola, acampado em uns papelões apoiado em pedras e com alguns cobertores por cima. No frio matutino , via seus pais passeando com seu cachorro e suas frases ressoando nos ares: “ filho, você vive bem, hoje, mas seu pai trabalhou e a vida é dura” ; “ sua vida é muito boa, não reclame de nada” ; “ filho, tomou banho? Levou o lanche? Escovou os dentes? Está com febre? Tá precisando de dinheiro? Quanto?”. Depois via seus amigos da escola passando no ônibus, falando alto e rindo de qualquer coisa.Viu algumas garotas da escola que sorriam. Sua irmã sorria bastante e acenava de longe, sendo divertida do jeito que só uma criança sabe fazer indo pros primeiros dias de aula.

No seu sono toda e qualquer luta de classes se apaziguava tranquilamente ,e assim, a cura da insônia tinha sua sentença perpétua.

Inclusão Digital

2011-04-23T23:44:00.000-07:00

Os dedos são as extremidades dos membros dos mamíferos, mas também se dá este nome a alguns artículos dos apêndices de muitos artrópodes e de outros pequenos animais. O que diferencia os seres humanos dos outros animais é um conjunto de particularidades de caráter proctológico e sociológico que seus dedos possuem.

Touchscreen é a modernização tecnológica da proctologia aplicado a uma tela de plasma.

Apontar a verdade é um dissimulado procedimento proctológico. A principal ferramenta de trabalho do proctologista torna este um profissional único que, diferente de um esportista que quando perde alguns dedos nas mãos e pode vir a ser um atleta paraolímpico em várias modalidades, depende da integridade digital preservada. Se acaso houver algum proctologista polidáctilo favor compareça ao palco e coloque abaixo toda a minha teoria.

Na infância quando somos duramente reprimidos quando apontamos para algo, significa que nossos pais morrem de medo de duas coisas: em primeiro lugar da possibilidade de que sejam ativadas nossas vocações para proctologia ou temem que seus filhos se tornem adultos que gostem de dedurar os outros. Ou ambos: se um dia for revelado um grande esquema de corrupção que envolvia planos de saúde dentro do Sindicato Nacional de Médicos Proctologistas, seu filho pode vir a ser o grande dedo duro. A verdade é que os filhos sempre se opõem as ordens dos pais. São gerações que possuem pontos de vista inversalmente proporcionais: exatamente como são as aftas e hemorróidas.

Touchscreen é a modernização tecnológica do dedo fura-bolo.

Se os indicadores sociais estão ruins, podemos dizer que a sociedade se tornou ou um polegar para baixo, ou pior, que há um imenso dedo médio socialmente constituído. Nossos dedos representam tragédias. O anelar simboliza o casamento tanto por ser o local preferido para o claustrofóbico ato de enfiar um anel, bem como pelo seu apelido de seu-vizinho excitar qualquer situação de infidelidade. O dedo mínimo serve para bater nas quinas de sofá,paredes, cadeiras e derivados, fazendo que todo ser humano utilize seus palavrões preferidos ou pratique os recém aprendidos. Todos os dedos unidos em prol de uma causa podem digitar um texto ou jogar tênis, mas o que incomoda a igreja católica são aquelas coisas manuais tipicamente masculinas. Fazer esse tipo de coisa é considerado um genocídio até pior do que apenas um dedo que aperta o botão vermelho que autoriza o lançamento de um míssil nuclear.

Vale uma menção honrosa para as vantagens que a espécie humana adquiriu no processo evolutivo a partir da combinação polegar e indicador que foi a de simular uma incômoda pistola que é mais fácil de ser apontada para os outros do que para si mesmo: a mão prende, o pulso dói e os tendões saltam da pele.

A inclusão digital é uma dedada.

Bojo

2011-01-30T14:18:00.001-08:00

E levaram embora o vaso sanitário. Começou a não funcionar direito a descarga, escorrendo água pelo banheiro, rachaduras na base, até que um dia não era mais possível fazer nada. Ele ficou triste, pois o que ia embora no vaso sanitário era boa parte de sua vida . Não que tivesse feito besteiras dignas de comparações fecais. A história não trata disso.

Fazendo Xixi.

7 anos de idade. O garoto ia no banheiro e notou que na parte interna do vaso sanitário uma pequena mancha se formava. Pensando que fosse alguma sujeira, faz xixi em cima pra ver se sai. Tenta várias vezes e nada.

Quando se é criança qualquer detalhe chama atenção e abre espaço para uma imaginação. Toda vez que ia no banheiro para fins líquidos, só acertava na manchinha do vaso. Mirava lá e ficava apenas observando atentamente, assim como todo garotinho faz quando se dedica a alguma coisa aparentemente fútil - pra quem desaprendeu a ser criança.

Mijando.

Dizem que a hora de urinar é um dos momentos pensativos de um homem. Imagens de alívio e liberdade passando pela cabeça. Mijar é a verdadeira anistia da bexiga.

A não ser que estivesse sozinho em banheiros públicos, o jovem jamais usava mictórios por que não se sentia a vontade. Até que bebeu umas cervejas pela primeira vez - aquilo tinha gosto estranho no início - e sentiu vontade de ir ao banheiro que estava lotado. Dos quatro mictórios apenas um estava livre: justamente o do meio. Tentou esperar, mas não dava. Ficou lá uns dois minutos apenas parado enquanto um rodízio de pessoas querendo eliminar urina acontecia nos mictórios ao lado. Estava tenso até que começou a prestar atenção nos azulejos, na tubulação do banheiro e enfim, tudo fluiu.

Mas para a completa superação do trauma de usar um mictório em um banheiro lotado, começava a tomar medidas interessantes. Começou a prestar atenção nos pequenos buracos que todo mictório tem e tentar acertar neles. Depois de várias cervejas, isso fazia pensar em algumas coisas:

Pensamento Urinário Nº1 : Conseguia acertar perfeitamente os buraquinhos do mictório. Não errava nenhum. Poderia quem sabe, estar revolucionando a obra de arte - já revolucionária - de Duchamp, tentando continuar a destruição de um conceito de arte a partir de um ataque uretral. A urina dissolvendo um paradigma artístico.

Pensamento Urinário Nº2: O livro dos recordes tem algumas marcações bizarras. Mas será que existia alguém no mundo que mijava tão bem feito ele? Acertava todos os buraquinhos em uma perfeição milimétrica. Mesmo entrando pra o Guiness na seção de recordes bizarros, seria o registro de uma superação - uma contribuição prática para o ato humano de urinar dirigido ao sexo masculino.

Pensamento Urinário Nº3: Depois dos exames anti-doping que pegaram Maradona, todo mundo sabe que cannabis sativa deixa vestígios na urina. Se for fazer exame daqueles que precisam mijar em um pote, não fume maconha senão teus pais descobrem.

Pensamento Urinário Nº4 : Pensava na história que ouviu uma vez que dizia que em uma penitenciária um grupo de presos sempre mijavam no mesmo local. Depois de 10 anos, a parede começou a ceder, o que facilitou para fazer um túnel. Mijar realmente é uma ação libertária.

Urinando.

As mulheres reclamam que todos os homens erram a mira do vaso sanitário. Ele era diferente, pois toda a vida desenvolveu uma mira infalível nos vasos sanitários. Bastava imaginar o local daquela manchinha no vaso sanitário- a nostalgia da infância – que jamais errava o tiro amarelo. De fato, era um Clint Eastwood urinário: antes um camelo passar pelo buraco de uma agulha do que urinar fora do vaso sanitário. Chegou a um alto grau de maturidade. Não era um homem igual a todos os outros como as mulheres costumam classificar.

Além da questão de ser um cavalheiro apenas pelo seu método de urinar, também se preocupava com o mundo. Nos jornais, agora todos falavam uma palavra apenas: sustentabilidade. Em tudo que você faz deve ser sustentável, diziam as propagandas TV. Pensava o quanto urinar estava envolvido em um projeto de um novo modelo para gestão de recursos hídricos no mundo - bem-aventurados aqueles que urinam no banho. Urinar e não dar a descarga é uma falta de educação sustentável.

Mas seu vaso sanitário da manchinha foi embora. Se os animais urinam pra demarcar território, ele urinou pra demarcar a vida. Talvez entraria em crise, já estava ficando velho e a coordenação motora ia se esvaindo e poderia ser que um dia o risco de uma incontinência urinária fosse real. A fralda geriátrica marca o eterno retorno em que está imersa a vida humana.

Conto Materno kafkaniano

2010-08-22T09:26:00.000-07:00

Há dias que seu filho vinha reclamando de pesadelos. Tentou anotar alguns. Dormia com um caderno ao lado pra registrar o que tinha sonhado e tentar entender de alguma forma aqueles estranhos devaneios. Mas não conseguiu. Não é como na bíblia que sonhar com sete espigas de milho significam futuros sete anos bons ou que um pesadelo com vacas magras decide o destino dos faraós.

Acordar é a hora mais perigosa do dia

Até que uma certa manhã, não acordou na mesma hora de sempre. O risco de ser sempre pontual está na certeza de um grave problema quando acontecer a impontualidade.

A mesa do café da manhã ficou pronta. E nada mais. Tudo o que seu filho mais gostava: chás, bolos, biscoitos. Uma das cenas mais tristes talvez seja a de uma mesa preparada para um paladar ausente , que não veio e nem virá, como se caisse uma condenação eterna sobre o alimento. Apodrecer sem servir ao sentido que foi preparado.

Sua mãe foi ao quarto, a porta estava aberta. Nenhuma palavra, sinal ortográfico ou metáfora - por mais bem elaboradas que fossem - descreveriam o horror de um grito materno ao ver no quarto de seu filho um enorme inseto repousando na cama

O que era aquilo? Para a mãe não era pra ser chamado de ´´aquilo``. O pai, inconformado com a situação tomou o inseticida e bombardeou na criança. A mãe correu em socorro do pobre inseto: não faça isso, pois meu filho é alérgico! E assim, todos que chamavam seu filho de ´´aquilo`` foram evitando entrar no quarto daquela criatura e por fim abandonavam a casa

.Basta acordar transformado em uma barata que você perceberá quem realmente te ama.

A mãe fazia de tudo para o conforto de sua criança: no passado trocou fraldas, agora trocava as mudas de pele do seu inseto. E o mau cheiro? Óbvio que filhos que se transformam em baratas se sentem tão bem perante o amor e o carinho de suas mães que não cheiram mau.

A descrição é a paralização escrita de uma imagem: a casa toda estava em ruínas e parecia abandonada, os móveis foram vendidos, sem água nem luz pois as contas estavam atrasadas. A casa ficou tida como mal assombrada na rua. Ninguem lembrava mais de visita-los. Melhor assim, pois no quarto ninguem incomodará a mais bela cena de uma mãe com seu filho no colo. Uma estranha pietá humano -artrópode

Ahab é meu pai

2010-08-08T07:18:00.000-07:00

Desde que li Moby Dick, imagino figuras poderosas masculinas como o de Capitão Ahab do navio baleeiro protagonista do livro. O capitão do mais famoso livro já escrito sobre pesca move o destino da tripulação do navio Pequod não para caçar baleias e retirar o valioso óleo ( sim, o livro é muito bom, mas muito incorreto para os dias de hoje) mas para conseguir matar a gigante baleia branca que no passado o atacou e amputou sua perna deixando também uma cicatriz enorme no seu rosto.
Meu pai não anda com uma perna de marfim nem nunca pescou nada, mas eu imagino ele como uma versão de um Capitão Ahab. Uma certa monomania misturada com serenidade, olhar congelado, obstinado, sempre planejando um grande destino que apenas ele compreende o motivo de tanto querer alcançar. Mas também sempre embarcando muita gente nesse destinos. e fazendo ser odiado por muitos dos tripulantes embarcados a força nesse enorme navio.

Mas o principal: onde está a gigante baleia branca a ser destruida? Da minha parte, sou um tripulante do navio baleeiro que meu pai construiu a partir do momento em que lembro das inúmeras frases de que a ´´vida é dura``, ou os vários ´´se eu não lhe ensinar como o mundo é o próprio mundo vai lhe ensinar``, no monte de reclamações na maneira de comer, da maneira de vestir, do meu cabelo que era maior há um tempo atrás.

O ´´mundo que vai fazer você aprender`` talvez seja o enorme e feroz cetáceo branco a ser enfrentado. Não sei. Em Moby Dick têm muitas metáforas que parecem que a baleia branca é um castigo de deus para o ódio e a vingança que movem a viagem do navio do capitão protagonista do livro. Mas o capitão Ahab paterno que eu tenho não move seus destinos por ódio, nem vingança mas por alguma palavra oculta que só ele poderia dizer mas talvez jamais diga.

Por mais que tenha parecido, a comparação com o capitão do Pequod não é nenhuma mágoa que um filho guarde do pai e que aproveitou da data, ( e do fato de que o capitão jamais verá esse texto) para escrever agora. Quando se lê Moby Dick, de longe a figura mais admirável é a do Capitão Ahab. Apesar da história não ser narrada por ele, logo quando aparece a figura do capitão toma toda a atenção do texto e dos personagens dentro da esquizofrênica cruzada nos mares para matar a enorme baleia branca.
Deixo como principal na comparação entre Ahab e meu pai o fato de serem grandes figuras masculinas admiráveis que eu jamais vou ser nem metade do que eles foram, seja na literatura escrita ou na literatura da vida real cotidiana. Assim como Ahab, meu pai parece que passou por muitas situações na vida que o deixaram um homen firme perante a dureza do mundo. Inquietações, ambições, grandes feitos. Tudo isso já faz um homen ser admirável. Porém, a condução de seu destino vai ser sempre incompreensível para aqueles que embarcaram na sua vida.

Minto?

2009-08-09T21:47:00.000-07:00

Um novo ofício poderia ser criado. Reuna alguns fatos, imagens, sobre alguma situação e após alguns minutos de conversa você sera presenteado com as mais brilhantes saidas para os seus problemas. Esquartejados os psicologos, padres, médicos, advogados, sociólogos...

O mentiroso resolve encomendar suas esculturas moldadas da verdade. Capturando alguns detalhes de relatos dos clientes ele elabora situações imaginarias para percorrer as penumbras e lacunas do cotidiano. Desabafe. Sente-se e conte tudo o que lhe incomoda que será lapidada uma mentira pronta para resolver tudo. O mentiroso artesão tambem atende casais. Oferece ajuda nas elaborações mais consistentes das mentiras mútuas necessárias aos grandes amores verdadeiros ou naquelas verdades desnecessárias que destroem os épicos romances cotidianos.

As encomendas seriam de numeros poderosos. O mentiroso seria um profissional de sucesso e quem sabe, criando realidades poderia resolver qualquer atrito existencial. Pensa sua vida inutil? Não fique assim. Alguns detalhes do seu viver podem ajudar a fazer uma grande farsa que lhe tranquilizará. Inventar mentiras para quem precisa seria um esforço laborativo dos mais nobres e solidários. Basta conhecer os movimentos da convivência para resolver a angustia daquele homen, porém destruindo a vida daquela, que por sua vez, precisará ser doutrinada para mentir na situação adequada e assim, enfrentar a dura realidade. O mentiroso artesão cria diamantes retos para os que estão perdidos em curvas de grafite.

A conjunção adversativa e suas sensações contraditórias aparecem nessa grande suposição desse texto.

Porém, o mentiroso artesão desiste. Abandona o ofício que seria muito lucrativo. Mesmo conhecendo a vasta literatura anti verdade, seus crimes e castigos em retratos que pretendiam mostrar uma juventude eterna mas que estavam envelhecendo, o mentiroso resolve parar. Talvez tenha dito que pretendia ser sincero consigo mesmo. Poderia estar sendo incomodado por todos os chefes de estado do mundo e até estar sendo torturado em alguma prisão de uma ilhota qualquer. Será que os homens estariam sobrecarregando o mentiroso artesão com suas mirabolantes infidelidades? E por que as mulheres não estariam reinvindicando mentiras cada vez mais tortuosas?

O mentiroso artesão desapareceu. Diriam que tornou-se uma lenda. Em toda lenda há uma superficie de mentira. Seu desaparecimento é uma mentira. Na verdade, ele poderia perfeitamente nunca ter existido ou até ter percebido que ser deus é incômodo demais.

Cacofone

2009-04-09T08:30:00.000-07:00

E se o primeiro astronauta a pisar na lua fosse gago? Horas e horas de ensaio em frente ao espelho do banheiro, buscas detalhadas em grandes metáforas da literatura pra buscar originalidade naquela que seria a frase de grande magnitude na ocasião em que pusesse o pé na superficie lunar até que... no momento certo tudo emperrasse na voz. Desonestamente o astronauta n°2 tomaria a frente da situação e diria fluentemente a tão aguardada citação enquanto nosso viajante espacial cacofônico ficaria paralisado perante seu obstáculo fonador.

Porém, a história não é tão excludente com os gagos. Moisés, alem de dividir o mar vermelho tambem dividia suas falas involuntariamente. Napoleão dava seus saltos vocais. Churchill era um stutter *. Machado de Assis dava suas cacofonadas. Hitler... não. Essa ´´celebridade`` eu envio para o departamento dos vegetarianos ( Nada contra o pessoal que não come carne. Tenho pessoas queridas herbívoras. Gosto tanto delas que sinto como se fossem pedaços de mim)

Apresentando tais personalidades históricas que compartilham a cacofonia não prentendo construir um discurso eloquente em prol dos gagos e nem promover uma ´´parada do orgulho gago``. Intenciona-se aqui mostrar um processo de pensamento cacofônico

Se há algum mudo lendo aqui deve estar rindo. Afinal de contas, nunca gaguejarão na vida mas temos nossa carta surpresa ja que nunca vi um padre no casamento dizer: ´´ quem tiver algo contra esse matrimônio, fale agora ou gagueje pra sempre``. Pelo menos os gagos são esquecidos pelas temidas correções cristãs. Gra-graças a D-d- eus.

Gaguejar envolve toda uma sistemática

1) La vem a palavra, a mente computa se da ou não pra falar direitinho...

2) Há dúvidas se a palavra vai sair inteira ou vai ser dividida ou não vai sair nada. Por isso dicionário de sinônimos. Urgente!

3) Sinônimos na busca. Caso não haja sinônimo serve o uso de frases ´´aquela coisa`` ou ´´tu sabe né? Aquilo..``

4) Caso haja sucesso na busca de um sinônimo que consiga ser falado normalmente as vezes causa uma situação lucrativa. Afinal, vamos elaborar uma linda frase que nem todo mundo fala usando palavras bem sonoras enquanto que todo mundo usa vocabulos comuns. Isso é empolgante, mas a as vezes empolga tanto que da ansiedade e... gagueja

5) Finalmente, sucesso nas etapas. A frase sai sonora, linda , fluente após um trabalho de lapidação feito em equipe (mente, sons, cordas vocais). Enfim a comunicação é estabelecida.

Toda essa descrição me faz pensar o quanto nós gagos devemos odiar pessoas que não escutem bem. Sim, é horrível. Imagine que após todo o esforço vocal desse processo a pessoa que esta escutando diz: ´´Hã? poderia repetir por favor...``

Reflexões Opacas (1)

2008-09-14T17:21:00.000-07:00

Da Morte ...

Morreu fuzilado e no seu velório, onde estiveram presentes inúmeras autoridades, teve salvas de tiros em sua homenagem.

Da inveja ...

Todo careca sente um incômodo ao ver um moicano

Do Padeiro ...

O pão nosso de cada dia nos dai hoje, exceto aquele que o diabo amassou. Ser irônico consiste em comer o pão amassado pelo danado e ainda passar uma manteiga

Da ociosidade ...

O inútil é um ser produtivo para a ociosidade.

Do Boêmio Andarilho

Bebida e movimento não combinam. Apesar da gravidade ser uma obrigação incômoda para o ébrio ainda prefiro embriagar-se com uma garrafa de vodca e depois ir embora caminhando do que ficar parado, sóbrio, em um engarrafamento.

Epitáfio do Boêmio existencial

Viver é estar bebendo em um bar , sendo servido por um garçom que você não vê, e sem saber nem o valor nem o momento em que vai, finalmente, encerrar a conta...

Em Todo Epitáfio Deveria Estar Escrito Game Over.

2008-06-01T18:05:00.000-07:00

As frases sobre a vida...Sensacionais. Desde as crônicas dos programas culinários matinais, passado pelos sites de relacionamento e festas de final de ano, até o início dos sermões paternos.Exclusivamente paternos. Sempre nosso pai tem aquelas pequenas frases de efeito moral sobra a vida ( Sempre iniciando com ´´a vida não é bem assim ,filho...``) . Shakespeare sabia demais essas frases. Imagino o grande dramaturgo aplicando um sermão no filho. Pobre little Shakespeare.

Mas enquanto a mim....Modéstia à parte, sou muito humilde. Não tenho essa habilidade de criar essas metáforas perfeitas sobre a vida. Sei que os fatos da vida são inesperados. Viver é estar ensaboado no banho no exato momento em que alguem toca na campainha. Também sei que a vida não é perfeita. Caso fosse perfeita ela começaria e terminaria em um orgasmo.

Mas existem comparações melhores. Desde as mais lindas até as mais pessimistas. Leia cada uma em um único dia e ainda irá perguntar-se sobre o sentido da vida.Esta ai posta a fofoca primordial da humanidade. Um segredo que ninguém conta. Cogita-se. Penso, logo insisto: viver é, pode ser ou talvez não seja todas aquelas frases que você já ouviu e ouvirá sobre a vida.

Paradoxal

2008-05-11T15:05:00.000-07:00

´´Comemorou o aniversário como nunca.E na depressão pós- ébrio,ou ressaca como preferir, estava com um copo com água e um comprimido(sim,isso,as chamados pilúlas do dia seguinte dos boêmios:os antiácidos).Estava aos quatro cantos reclamando que tinha medo da morte.As pessoas não querem envelhecer mas insistem em cantar parabéns.´´

Ereção Curta de Um Pensamento Herético,Mais uma Vez

2008-04-06T15:08:00.000-07:00

´´Eu sou ateu,mas morro de medo de fantasma.No limite da centralização de uma possível fé não sei se escrevo Deus ou deus.Então,para ser honesto, nessa posição de bom extremista de centro devo estar em uma posição mais ou menos neutra.Por isso escrevo D/deus.Porém,como será que o altíssimo escreveria seu próprio nome?Sei que E/e le não é analfabeto já que escreve certo por linhas tortas,mesmo que as vezes esse singular estilo de escrita faça com que frases esbarrem causando um certo caos .Pior deve ser o D/d iabo:um cronista bastante irônico,com uma mente que não perdoa ninguem e que escreve em linhas retas para falar bastante nas entrelinhas.
Talvez eu esteja despertando a ira celestial com esses comentários ou que os mesmos não sirvam para nenhum fim.Mas caso D/d eus resolva formatar o mundo com outro dilúvio*,a culpa não será minha.Da minha parte estou apenas pensando.Se D/d eus quiser ele não existe,mas tratando-se de minha pessoa tenho um ponto de vista diferente.Eu acredito na minha existência.Afinal de contas,sempre escrevo a 1ª letra do meu nome maiúscula.``

*A arca de noé foi um pendrive bíblico, e D/d eus arrependido por não ter afundado esta naufragou o Titanic.

D/d eus não escreve em cadernos.A diferença entre o céu e o inferno é que neste último pra entrar tem trote!

Autodescrição Sóbria

2008-03-16T16:31:00.000-07:00

Aqui dentro desta cabine,que creio que seja e chamam de corpo,vejo cenas fantásticas.Digo que creio pois se eu for um ateu de mim mesmo estou perdido.Mas voltando,aqui dentro desenvolvo as mais lisérgicas idéias.Meu defeito é pensar demais.Já tentei bloquear pensamentos mas é tão incomôdo quanto um coito interrompido.Quando paro e penso em parar de pensar,penso o quanto isso é impensável.

Há situações impossíveis na vida.Não posso praticar triatlo.Não sei nadar nem andar de bicicleta.Essa última inaptidão é um motivo pelos qual odeio crianças pois as criaturas infantis fazem questão de desfilar com pompa e elegância na minha frente quando estão próximas de mim.Em ultima instância,não aprendi nem a falar.Mas que fique bem claro que eu não sou gago,tenho apenas um leve sotaque.E então sei apenas pensar.

Uma grande amiga minha perguntou ontem quais eram meus planos para o futuro.Primeiramente, na posteridade não quero estar morto,pois pessoas deste tipo não possuem a mínima perspectiva de vida.Mas quem está vivo não tem autoridade alguma para falar de morte.E então eu repito: nunca morri.Se você,por acaso,me viu falecer em algum lugar me perdoe mas deve estar me confundindo com outra pessoa ou talvez o senhor(a)(ita) tenha bebido algumas doses.Sou compreensível.Errar é humano( e induzir os outros ao erro tambem).Viver é fazer palavras cruzadas sem poder olhar a resposta no final.

Reflexões Suicidas sem Intenção de Matar

2008-02-17T13:04:00.000-08:00

1-O Suícidio é uma eutanásia de si mesmo.O aborto dos adultos.

2-Nunca vi suicida profissional.

3-Masturbação e suicídio.Tudo auto-satisfação pessoal.

4-A vida é minha e eu faço o que quiser com ela.O suicida defende até a morte esta afirmativa.

5-Antes beber uma garrafa inteira de vodka do que uma de veneno.Não existe ressaca após a morte.

6-Falando em veneno, a venda de raticidas é proibida devido ao número de suicidios usando o famigerado produto.Antes de beber o veneno os auto-homicidas deveriam pensar:Afinal de contas eu sou um homem ou um rato?

7-A única pessoa pelo qual eu me suicidaria no mundo seria por mim mesmo.

8-O suícidio coletivo é a própria orgia da morte.

9-Suicidar-se é cometer um homicidio doloso de si mesmo.

10- O Suicida é um voluntário a serviço da morte.

Arca de Noé Pós-Moderna!!

2008-01-13T11:31:00.000-08:00

Não adianta fugir.Todos os homens são idiotas sem sentimento.Todas as mulheres são seres aúreos e cintilantemente românticas e sensíveis.Afinal de contas são elas quem possuem TPM.Contudo,se formos levar essa discussão sempre cairemos no corporativismo de ambas as partes envolvidas.Temos de partir para outros grupos.Por exemplo,para conhecer os homens poderíamos questionar uma prostituta.Sim.Eis uma grande sábia do universo masculino que conhece bem a mente máscula sem precisar das sessões de psicanálise.A prostituição é a terceirização do amor e devido a isso conhece bem as inúmeras desilusões do matrimônio.Claro que eu sei que aquilo que deus uniu que não separe o homem.Pórem, uma outra mulher pode separar.E assim fez o divórcio.

Caminhando mais adiante neste vasto e não casto caminho da sexualidade podiamos ver o grupo não alinhado na luta da heterossexualidade.Mesmo assim ainda cairiamos na parcialidade dos grupos.Pois um lado da moeda quer ser o outro.Cara quer ser coroa que quer ser cara.Mas que tal um vice-versa?.Podemos chegar a um patamar que una os dois pólos conflitantes e que goste dos dois lados.Os bissexuais são os ecléticos da paixão.Seria uma grande ajuda na nossa pesquisa mas que levemos em conta que não haveria crítica para nenhum dos lados.Tanto faz.

Realmente esses humanos e humanas são excêntricos.Foi-se o tempo em que os triângulos amorosos eram escândalo.A geometria do amor não se resume mais a uma mera figura triangular sendo formada por quadrados,hexagónos,heptágonos,octágonos,decágonos,dodecágonos...(estes dois ultimos que são nada mais que uma verdadeira orgia).A revolução sexual deu certo e como deu.Uma Arca de Noé pós moderna contaria com inúmeras permutações de casais apenas de humanos.O que importa é amar.E o amor é cego,tão cego que não querendo ver mais nada acaba por ficar surdo,mudo e bastante teimoso.Em terra de cego,quem tem olho é ciumento.

Acrônica

2007-12-30T05:49:00.000-08:00

10 segundos,um minuto,um instante,atrasados,adiantados,meia-hora,intervalos,milésimos,amanhã,até hoje,produtividade,mais-valia,bilhões de momentos atrás...A pressa é inimiga da perfeição,mas o perfeito é exigido em pouco tempo.Pra que dizer se eu tenho ou não tempo?Não sou o dono da minha própria prisão,mas ao menos posso fingir.Por isso não uso relógios.Os relógios de pulso são as algemas do tempo.A diferença entre passado e futuro está em um segundo que foi, está e novamente foi retirado dos anos que nós mesmos criamos e que badalam e nos prendem na idade.Comemora-se a passagem dos anos mas a idade é motivo de medo.E até os anos tem de perder a garantia.Daí desistimos.È tarde demais.Será que nínguem nunca percebeu que tarde demais pode cer cedo?

Ereção Curta de um Pensamento Herético

2007-11-18T15:58:00.000-08:00

"E se Deus for ateu?Ai é o fim de tudo.Caso o Próprio não acreditar nele mesmo e entrar em uma crise existencial celestial perdendo sua auto estima não podemos fazer nada.E ninguém poderia dizer que essa depressão é falta de deus na vida Dele.O Supremo precisaria de um psicanalista e de todo um tratamento com medicamentos tarja preta.Mas podemos relaxar.Findaram-se os problemas.Deus é brasileiro lembram?Logo ele mora em um pais abençoado por ele mesmo, tem um fusca e um violão,torce pro Flamengo....mas temos outro problema aqui.Nem tudo são flores.O problema não é a ´´ nega tereza``.Se o problema fosse mulher,qualquer costelinha masculina resolveria.Tem uma pedra no meio do caminho.Já que sendo brasileiro Deus deixa de ser onipresente.Isso mesmo.Como ele pode estar em vários lugares ao mesmo tempo se brasileiro deixa pra fazer tudo na última hora?"

A Morte Cíclica e os Faraós Modernos (II)

2007-11-04T07:57:00.000-08:00

Eu nunca morri.Por isso não tenho curriculum vitae suficiente para falar da morte e seus entraves burocráticos.Mas venhamos e convenhamos que se pudéssemos morrer n vezes o ego dos ´´refalecidos`` seria algo extremamente chato de suportar.Morrendo apenas uma vez perdemos de ver infinitas homenagens póstumas ao nosso nome até de indivíduos que não tinhamos uma convivência muito boa já que depois de morrer todo mundo foi um ´´grande ser humano``.Agora imagine ver essas homenagens repetidas vezes.Geraria situações peculiares:´Estou me sentindo tão impopular e por isso amanhã estou pensando em morrer e mais tarde tomar um uísquezinho para ver como anda meu carisma``.Ou melhor ainda:´´Vou morrer amanhã de manhã bem cedinho e quero ver quem dos meus amigos vai querer a viúva primeiro``.E o que dizer do suicídio?´´Isso é uma fase,logo passa,depois ele arruma um emprego fixo,esposa,filhos,vida estável e etc`` já diriam os pais dos rebeldes suicidas.Outro setor importante para a morte repetida seria as mortuárias com promoções especiais a partir da terceira morte.Claro que deveria-se manter uma fidelidade vital com a loja.

A morte seria tão vulgar que não precisariamos erguer estrondosos túmulos com lindos arcos e pilares em arquitetura imponente para mostrar o quanto somos impotentes ao final,ou até a metade,já que o mais angustiante é o fato do fim vir no meio de uma forma surpr...

Minto Dinovo...

2007-10-13T20:14:00.000-07:00

A propaganda é uma mentira subliminar.A opinião é uma mentira dependendo do ponto de vista já que a verdade é um mero ponto de vista da poderosa mentira.A justiça infalível é uma mentira injusta de se dizer.O casamento perfeito é uma farsa até que alguem fale agora ou cale-se para sempre.A existência de deus é uma mentira que é impossível de se provar a verdade e vice e versa.A vida após a morte pra mim é uma mentira até a hora da minha morte.Depois de morrer não tenho a mínima idéia se será verdade ou mentira.E nem quero saber muito cedo,pois morro de medo de morrer.

O silicone é uma mentira contra a gravidade.Lentes de contato coloridas são mentiras oculares. Nem olhar bem nos olhos é mais um meio eficaz de se obter a verdade.A maquiagem é uma mentira epidérmica.A cirurgia plástica também.O cidadão de bem é uma mentira de mal gosto.A hipocrisia é a encenação da mentira.A fome é uma mentira alimentada pra ser verdade.A guerra é uma mentira ideológica.O discurso político é uma mentira eloqüente.Dizer que a bebida entra e a verdade sai é mentira já que o mentiroso ébrio é mudo.Enquanto a verdade é nua e crua, a mentira é cheia de fantasias, bem cozida e temperada.É mentira dizer que a mentira tem pernas curtas.A verdadeira mentira é uma bela mulher com lindas pernas e um caudaloso corpo que tem um contagiante sorriso falso no rosto.Caso não fosse assim ninguem mentiria.A mentira é o estupro da verdade.

Minto....

2007-09-23T16:34:00.000-07:00

A mentira é uma invenção única e exclusivamente humana.Espantosamente humana.Senão não existiriam setores fundamentais da sociedade sem o esquema de burlar a verdade.Os advogados seriam uma massa desempregada já que teoricamente sempre defendendo a verdade e a justiça(esta que não passa de uma prostituta cega) dependem da enganação mundana para receber seu suado salário.A inverdade está para os advogados assim como a doença está para o médico.E por falar em médicos não existiria o efeito placebo sem a mentira já que este é uma fraude para enganar(adiar?)a morte quase certa de um paciente terminal.Aliás,a morte é uma verdade injusta que pensamos ser irreal até o ponto em que esta aproxima-se de nós.

E como diria(isso é um tremendo puxa-saquismo intelectual) Pablo Picasso ´´a arte é uma mentira que nos ajuda a compreender a verdade``podemos afirmar com toda certeza que o mentiroso é o grande artista desse contexto fraudulento já que ele subverte,subleva e contorce a verdade com fins de provar que sua realidade,que na verdade é uma mentira, é verídica e que o falso é um ponto de vista do verdadeiro.O mentiroso é nada mais que o surrealista verbal.

Lipoaspiração Social

2007-09-09T16:13:00.000-07:00

A barriga é um problema que circunda na esfera social.Grave,Gravíssimo.Atinge toda nossa sólida base familiar,moral e cívica que nem os maiores sociólogos ou economistas chegaram a um consenso da melhor forma de combater essa grave problemática que assola muitos lares da nossa sociedade.O melhor político deve combater as barrigas em toda sua essência para ganhar muitos votos.Mas as medidas são perigosas e precisam de muita cautela ao serem aplicadas pois mexem com as diversões mais populares e chegam ao ponto de desafiar o santo pessoal do Vaticano porque a diversificação da crise do ´´inchaço`` social causado pelos abdómens salientes tem variadas causas.Uns tem e não sabem como obtiveram.Outros querem perder urgentemente.E mais outras ganham barriga sem querer(ou as vezes querendo dar um golpe velho mas que ainda engana os outros) e até alugam para quem quiser.Então vemos que para iniciar nossas medidas abdominais precisamos cuidar anticoncepcionalmente dos filhos e não mima-los quando pedirem guloseimas(de preferência não fazendo aquela brincadeira do aviãozinho para a criança comer pois um dia o aeroporto estará superlotado),eliminar cevada e tira-gostos,a cama, o sofá,a televisão(depende do caso,ja que as vezes a falta de televisão causa a ocorrência de muitos casos de barriga!).O único caso irremediável é para quem tem uma verdadeira monarquia no abdômen.Ai não tem jeito.Enfim,precisamos acabar com esta que é a grande crise do mundo como apontam especialistas em que 50% do mundo nesse século XXI sofrerá desse mal(na verdade 100% das pessoas no mundo,já que os outros 50% estarão mortos de fome. Esses meus parênteses são puro humor negro!).Então podemos dizer que toda população mundial estará chorando de barriga cheia,seja de fetos,cerveja ou hamburguer neste século.

Valdenio F.M

Eu Quero Ser Um Idiota!!

2007-09-02T16:50:00.000-07:00

Quer um segredo para ser feliz?Não pense.Pensar causa dores de cabeça insaciáveis.Eis o dilema do homem pós-moderno-graduado-tiço e outros pós que empoeiram essa comédia crônica que é a vida.Agora me responda:pra que ler uma cordilheira de livros se lhe chega um cara que está na sua embriaguez dominical e vai ser feliz pois seu time ganhou ou vai ter aquela festa de fim de ano e mesmo sem conhecer quem é Dostoiévski,Socrátes(talvez conheça pelo jogador de futebol),Marx,Shakespeare e outros da trupe.Sendo intelectual você gradativamente vai perdendo seu senso de humor comum,porque para se fazer um legítimo cult rir deve-se fazer uma piada,ou melhor uma bela crônica, com verbos que fazem cuspir na pronúncia e com trocadilhos com a dialética de Hegel,ou mexer nos bigodes de Nietzche ou até com a psicanálise de Freud(Este que por sinal estáenvolvido com sua querida mãe.Entendeu?Riu?Então amigo, você venceu este parênteses e é um intelectualzão).E além disso se o homem cult achar graça em sua croniqueta ele não vai lhe elogiar.Intelectual nunca diz que algo é bom,ele diz que ´´isto se insere perfeitamente no contexto``.Aliás falando em contexto(contextualizando como dizem nossos colegas) nem pense em chamar nossos PHDs para um bar,pois chegando no recinto irão pedir um Whisky(não uísque) ou uma vodka que o nome irá lembrar a desfragmentação da URSS(Putsgrila.Outra piada intelectual.Droga!).E quando fechar a conta do bar,o intelectual não estará embriagado,porque intelectual não fica bêbado:ele contesta o sistema ao tomar suas doses(o que na verdade é um bom motivo para ir beber.Já pensou?Acordei com uma vontade de contestar os valores elitistas...).E então(And then.como fazem os amigos intelectas metendo inglês no meio das falas) vem o sexo que tanto é lido em seus compêndios e enciclopédias pelos gentlemans e que é seu fraco.È isso mesmo.Apesar de ter Freud e o Kama Sutra inteiro na sua cabeça ele trava na hora H tentando achar o ponto G que tanto ele leu e pesquisou nos sebos.Na verdade intelectual sabe tudo na teoria,mas não tem a prática.

Eis a Vodka Perestroika.Existe mesmo.

Naquele Tempo..

2007-08-05T16:56:00.000-07:00

Somos uma sequência de elos que formam a nossa personalidade.Pessoas que morreram antes de nascermos,outras que compartilhamos um curto período de tempo durante a vida e que já não existem.A nostalgia é a nossa ligação umbilical com a fumaça densa do passar das décadas.
Escrevendo a fantástica história epopéica que fazemos antes de dormir na busca do sono,já que para vir o sono em um corpo tem de usar a imaginação esvoaçante,vemos que a epopéia não é nada mais do que um ciclo rígido de coincidências.Os filhos são iguais aos pais,os netos aos bisavôs.Até que quando começamos a notar essas igualdades na prática acabamos reféns da batida das horas e a nossa pele,este papel vivo,começa a ser amassado depois de tanto tempo de reescritas,releituras dos símbolos de uma época grifados nas saliências da face.O olhar longe,o cigarro aceso,o samba antigo,o suspiro...todos tem sua função dentro da memória.Esta é a figuração desta nossa ´´caixa preta`` que nos envolve nesses nós-tálgicos momentos de riso solitário que nos seguem nas mormacentas horas da tarde.

Valdênio Freitas

Eufemismos Lucrativos

2007-06-10T15:58:00.000-07:00

Novamente falo da morte.Mas como toda a comédia é uma ironia com a tragédia alheia(e que nesse contexto sera a nosa tragédia)então rimos de um tipo de mercado consumidor no qual ´´faltalmente`` ou ´´acidentalmente`` nunca faltára clientes.Existe algo mais ´´humor negro`` do que propaganda de cemitério particular?Lógico que não!Ou por acaso já foi visto uma liquidação de túmulos com o estoque esgotado?Melhor seriam os slogans(palavra horrível essa) das promoções:´´morra agora e ganhe uma cova inteiramente grátis pra você e pra sua família``òu´´morrendo em 10 meses você terá direito ao pacote VIP tudo por conta da casa``.
E porque não pensar nos temas para velório?Seria bom cria r uma chuva artificial caso o falecido cliente quiser ou quisesse(um tempo verbal pode mudar a vida) um funeral estilo hollywood.E que tal algo mais descontraído para atrair o público mais jovem com músicas eletrônicas durante horas com refrigerantes e hambuegueres.Seria fantástico.
Um fato a exibir é que não existe o empresário do ramo funerário que não sinta aquele comichão quando escuta no jornal notícias de massacres de 300,400,500..(hoje em dia essas progressões estão em proporções megageométricas). Eis o mercado que vê no fim da vida fins lucrativos.Humor sombrio latente e espumante.

VAZIO (1)

2007-05-06T16:04:00.000-07:00

Alguém lembra daquela brincadeira infantil e dolorosa onde pegávamos uma bala ou a última pastilha da embalagem e jogávamos na multidão de amigos?Eu adorava aquilo.Cotoveladas e pontapés.Por uma mísera balinha via-se uma alegoria da seleção natural.Caso não me falhe a memória a diversão começava quando alguém dizia´´vou jogar no bolo``.
Pois bem.Como diria uma das leis da termodinâmica:nada se perde,tudo se transforma.Então a nossa infantilidade passa aos dias atuais.Isso mesmo!O mercado de trabalho é um imenso ´´vou jogar no bolo`` globalizado.
Por isso vejo pela manhã o ônibus tal qual um caminhão de guerra desembarcando os soldados no front de batalha chamado serpentário urbano.Precisamos sorrir ironicamente,falar com superioridade,ouvir com desprezo.Ser desumano tem de ser uma característica humana.Isto é o matadouro que descarna nossa alma todos os dias para conquistarmos o primeiro lugar.E na busca incessante pelo número um até mesmo este é ultrapassado e acabamos encurralados no vazio fechado e solitário do zero.

VFM

Any Colour You Like

2007-04-15T15:26:00.000-07:00

Imagine se pudéssemos encontrar as várias versões de nossos destinos em uma sala de reuniões.Várias cores.Distintas versões de uma mesma pessoa.Seria a festa do ´´se’’.
Ideais e idéias,fantasias(sexuais ou financeiras),super-heróis,assassinos(quem nunca não matou alguém nos seus pensamentos?)..Nossa mente é um imenso camarin.Ou melhor.A mente é um prisma.Sendo que os sonhadores tem peças tão transparentes e bem lapidadas que basta um fino filete de luz branca para que reflitam uma gama de cores.Eis os diamantes loucos.

Pequena e Incômoda Verdade Apontada

2007-04-08T17:26:00.000-07:00

A pior arma feita pelo homem.Devastadora,direta,avassaladora.Exatamente o que você pensou:o dedo indicador.
No momento em que apontamos com desprezo estamos engatilhando nosso ego para disparar farpas e palavrões.È um gatilho em ordem:o indicador aponta,o médio ofende e todos os dedos se unem em um golpe seco.Temos uma arma de destruição individual em mãos pois fere muito mais que o orgânico.Com ela expulsamos,acusamos,humilhamos,calamos.
Mas eis que vem a pior indicação:apontar para si mesmo.A mão prende,o pulso doi,os tendões saltam da pele.Ai está a prova cabal de que o dedo indicador é o nosso ego.Pois não há gestação mais sofrida do que nascer pra dentro de si.....

Valdenio Freitas(cuidado com o que fazem com seus dedos..... sem segundas intenções!!))

A Morte Cíclica e os Faraós Modernos

2007-04-01T16:41:00.000-07:00

Deus pode até ser brasileiro,mas a morte não é inglesa.Quem garante que eu terminarei esse texto?Talvez neste momento um corpo estranho obstrua um vaso sanguíneo e no próximo segundo meu coração pare de bater...Não parou.Aliás,uma sensação horrível é sentir as batidas cardíacas e saber que a cada milésimo de instante entre as pancadas estamos em um meio termo entre morte e vida até que a próxima batida anuncie a continuidade da existência.
Eis a finalidade do eufemismo e o medo do ser humano.Morrer.Cair no esquecimento dos anos.Por isso nos importamos demais em viver sob a égide da morte que queremos levar nossa hipocrisia e bens materiais para o túmulo.Certa vez o irmão de uma mulher tinha morrido e ela não queria que fosse enterrado próximo ao tumulo de um desafeto(será que eles iriam brigar la embaixo?).A boa ironia do parênteses.Noutra ocasião vi um enterro enorme com um túmulo luxuoso que mais parecia uma praça,um caixão com adornos dourados,sobretudos e óculos escuros.Nota-se que até morrer agora se tornou estiloso,fashion e tem seu glamour(mas o corpo continua a apodrecer...).Ironia final.

Valdênio

2007-03-25T14:17:00.000-07:00

A Sepultura Farpada e Cercada

2007-03-18T15:16:00.000-07:00

´´Então erguemos muros que nos dão a garantia de que morreremos cheios de uma vida tão vazia....``(Humberto Gessinger-Muros e Grades)

Defendemos,dormimos,crescemos,vivemos.Alias,nós não vivemos e sim morremos.Morremos orgulhosa-mente bobos com as conquistas que conseguimos como um alarme,cerca elétrica,câmeras....Estamos tão embriagados pelo medo e pela vida amarga que esquecemos do sonho tão almejado da eterna luta pela liberdade trancando o direito de ser livre na ânsia pela segurança individual.Pobre homem na sua trincheira caseira.Mal sabe que não está imune a uma vida sem sentido...

Valdenio Freitas Meneses

Cacos de Vida em Um Pensamento Curto

2007-03-11T15:48:00.000-07:00

Balas,solidões,ambulâncias.Todos vagam perdidos no ar cinzento e metálico da cidade.Um corpo cai estirado.Uma bala deixa de ser perdida.Sangue no chão.Talvez o abrigo da bala tivesse uma vida sólida na solidão.Podia ser que ligasse a TV antes de dormir para pelo menos ouvir a voz de alguém dizendo ´´boa noite’’.Meus pensamentos são interrompidos.O corpo é retirado da rua e a mancha rubra no asfalto é lavada,pois o espetáculo urbano não pode parar.Então agora minha mente desvia a atenção a um mendigo.Sim,um mendigo um dia teve sonhos ou amou alguém.Mas agora morreu mesmo estando vivo.Agora não passa mais de um ´´louco’’(as aspas são perfeitos instrumentos para delatar hipocrisias.).Belo parênteses.A ´´loucura’’ é apenas um fruto da incompreensão mundana pois não se adequaram as “normas”.Mas eu vi quando fui em um manicômio que os "loucos" tem o instinto da coletividade entre si.E nas pessoas que se dizem normais esse instinto esta extinto...

Ponha-se no meu lugar

2007-03-04T15:09:00.000-08:00

Sonho.Um dia sonhei algo pueril e simples.Utopia de princesa.Uma casa,um marido,um filho.E pronto.Era necessário apenas esperar a vida passar.Porém nem tudo é perfeito.Perfeitas são as armações da roleta russa chamada destino.
Essa fase da minha vida foi como um rio cuja correnteza retirou a argila que envolvia a pedra preciosa.Pronto.Cansei-me de ser sentimental.Açucarado demais.
Agora descarreguei todo o romantismo.Se você queria uma mulher falando de amor idealizado leia apenas o 1° parágrafo.Não há nada melhor que ironizar com as lembranças más do passado.Vim analisar o estéril-tipo homem.
Desde a adolescência notemos que os garotos amam mais os elogios dos amigos do que as garotas.Agora recordo das festinhas.Tínhamos de nos beijar na vista dos amigos.Para provar que ´´pegou’’ ou ´´mordeu’’(Esses sentidos figurados dos verbos são terríveis).E então eu era apenas usada como um degrau para subir na hierarquia de seu grupinho para que ele se tornasse o ´´macho’’ mais poderoso.
E agora vem o casamento...Lindo.Perfeito.Cigarro.Sim.Eis ai uma bela metáfora para o matrimônio nas classes abastadas.Fumar no início é chic,bonito,charmoso.Mas com o passar do tempo traz seus problemas.E quando esses chegam o casamento é apenas um jogo para mostrar que tudo está bem e calmo no castelinho de areia.Enquanto isso nós mulheres que amamos vamos sofrendo agarradas ao travesseiro quando eles chegam tarde do trabalho com a velha desculpa de que estava trabalhando para a nossa felicidade.Às vezes os maridos chegam estressados do emprego.Há duas maneiras de descarregar.Uma é aos gritos e palavrões.A outra é através do sexo.Mas nem pense que a segunda é melhor pois cansei de muitas vezes ser tratada apenas como um consolo depois de um dia de trabalho. Fui muitas vezes uma masturbação um pouco mais trabalhada.E mais nada.
Durante anos nosso casório foi apenas um cadáver que sorria constantemente para quem estava de fora.A únicas provas eram a nota fiscal,ou seja a certidão de casamento e a frialdade metálica da aliança.
E depois do fim do casamento o estéril tipo cai nos braços das prostitutas e das bebidas.Para mostrar aos amigos,mais uma vez,que são inabaláveis e que tem mulheres na hora que quiser e precisar.È uma pena.Existem homens que já transaram,mas que nunca fizeram amor...

Fugindo do Tema Parte II

2007-02-25T14:30:00.000-08:00

Recordei-me agora das aulas de português da hoje longínqua sexta série do ensino fundamental.Ou era sétima.Nem lembro o ano porque sempre fui um aluno ruim em gramática.Tanto que para aprender a transitividade dos verbos seguia um método curioso.Primeiramente dizia-se mentalmente o verbo e tentava encaixa-lo em algum complemento simples nas perguntinhas de que? ou o que?.Caso não combinasse o verbo era chamado intransitivo.Não havia nada depois do verbo para completa o sentido.
Então na minha mente ociosa passei a pensar se não existe nada após o verbo intransitivo mais temido.Será que existe transitividade depois de morrer?Ou o vocábulo é apenas acompanhado de frios adjuntos e forçosos eufemismos?Um fato é certo:é que o verbo transitivo tão temido age geralmente na forma passiva.Infelizes são os sujeitos que agiram e escolheram de forma ativa sua Última Oração.No fundo por mais descrentes que sejam os suicidas acreditam na transitividade da vida.Porque ninguém passara do ruim para o nada existencial.
Enfim,devido a dualidade do problema não devemos deter nossa biografia em prol de uma possível transitividade.Pois a vida é um espetáculo teatral sem ensaios e que devemos aproveitar o melhor já que a apresentação pelo que sabemos é única.

Sozinho Eu Sozinho

2007-02-18T14:21:00.000-08:00

E chegamos no carnaval.Alegria,alegria.A tristeza tirou férias:deve estar buscando algum bloco pra sair.Pois até mesmo a tristeza se cansa de acompanhar a solidão....

Cada ser humano é um bloco de carnaval.Sonhos,alegrias,tristezas,amor,ódio,loucuras.Tudo no estandarte nosso de cada dia.Somos o Eu Sozinho.Alguns desfilam na avenida de forma discreta.Outros desfilam loucamente para exibir uma grandiosidade luxuosa e disfarçar as lágrimas por trás da maquiagem dizendo ´´ei estou aqui``.Porém a quarta feira de cinzas virá a todos.
Mas de que adiantou?O Eu Sozinho sofre solitário.Dança em um silêncio industrial e sem tocar ninguém.Toque .Abraço.Uma troca de braços,moléculas,calor.Corações outrora distantes se aproximam.Entre eles existe apenas pele e ossos.Essa é a rima do meu bloco.Meu estandarte.Meu bloco do eu sozinho desfila contra o sacrificio de tudo em torno de uma vida sólida.Sólida demais.Solidão...

Anacrônica

2007-02-11T08:13:00.000-08:00

Periodicamente sinto que sou um disco de vinil em pleno apogeu da era free dos Mp3.O motivo disso esta na subtração entre as idades mental e física do meu ser.Não que eu seja louco(essa oração merece um parênteses,pois precisamos mais de adultos que possuam no currículo uma idade mental infantil).Após essa observação continuo minha croniqueta de mesa de bar.Repito: não sou louco.Também não sou conserva(a)dor.Apenas minhas sinapses nervosas não se adaptaram com a primeira década do tão elogiado e aguardado século XXI.
Sinto uma nostalgia estranha.Não sei nem se pode ser nostalgia,sentir saudades de um tempo em que não vivi e nem viverei.Sou daqueles que são vítimas dessa chacota ´´Tu ainda estas no tempo disso e?´´.Pois bem, sou do tempo em que as prostitutas davam lições de amor e que os verbos dedicados a alimentação não tinham o sentido figurado nas mulheres.
Minhas idéias são vilipendiadas pelo mundo.Mas calma...Para quem não entendeu não precisa correr ao dicionário.Vilipendiar é um verbo que é sinônimo de desprezar.Palavra antiga.Não usei-a por acaso.Tampouco pus o verbete para dar a falsa impressão de que sou uma pessoa cult(é assim que se diz hoje em português não é?).Outra vez o parênteses intrometido,observador,arguto,ácido.Bem,usei o vocábulo arcaico pela sua beleza no ato da fala,apesar de ser antigo.Espera...apesar nada,ele é bonito justamente porque é antigo.Aí esta a congruência entre os discos de vinil e as idéias:São blindados ao tempo.Este tem uma qualidade sonora invejavel.Enquanto aquela nunca morre.Apenas hiberna.

O Cidadão Benquisto:Uma Vida com direção,porem sem sentido!!

2007-02-04T15:00:00.000-08:00

Parei hoje pra pensar:sou um homem vencedor na vida,pois tenho tudo o que sonhei na minha adolescência.Uma bela mulher,o carro do ano renovado anualmente,a casa mais bem especulada do bairro,um cachorro com pedigree e um filho.Domingo?Após a missa para agradecer o quanto Deus é bom pra mim vou a um bom clube onde muitos amigos me esperam para tomar doses e mais doses de whisky.Tudo na minha vida é uma bela manhã de um comercial de margarina.
Sou um homem batalhador.Subi na vida.E odeio a preguiça injustificável de quem é pobre.Porque a partir do ócio se constrói a bandidagem.Por mim matava todos os bandidos desde as larvas até os que estão em presídios.Não quero que gente de bem como eu tenha de andar com medo da rua desses preguiçosos que não tem força de vontade e são pobres por que são parasitas.
Dou graças a Deus por meu filho não pertencer a esse meio e que nesse momento meu filho esteja dormindo no meu castelo construído para guarda-lo de todo o mal desse mundo.E que esteja estudando para tornar-se um homem igual a seu pai.
Hoje sou um homem de bem,que defende valores bons e justos da família e do amor,por isso sou admirado por todos .Venci na vida.Batalhando,suando,finalmente consegui me tornar o que sou hoje:UM SER HUMANO

Valdenio Freitas Meneses

Fugindo do Tema Parte I

2007-01-28T19:55:00.000-08:00

A odisséia de viver e o uso de prefixos e sufixos se confudem de acordo com o momento em que se passa.Por exemplo,quem não lembra da infância,quando tinha o ´´tempo´´ de pipa,pião,peteca ou bola de gude?Na derivação afixal da vida,cada afixo tem sua fase correspondente.
Na juventude,pensamos que o mundo é simples de mudar porque temos um guerrilheiro revolucionário explodindo no coração toda hora até o momento em que nossas utopias ideológicas caem como bombas atômicas deixando apenas um espaço vazio.È a Era do ´des-.
Desilusão,desespero,descontrole e o mais perigoso é o desemprego depois de sair da casa dos pais.Desaba tudo.Uns desistem até de viver.
Após alguns anos,abre-se o sufixo –ar: casar,trabalhar,sentar,embriagar,fumar(os três últimos são parte de um círculo bastante vicioso).Tudo segue uma linearidade com clichês repetitivos como numa propaganda de creme dental.E depois vem a dádiva(ou ás vezes uma intragável surpresa) dos netos.Alcançamos o período da Pax do –ei,onde tudo faz parte de um passado que não volta mais,ficando apenas reticentes pausas nostálgicas:abracei...dancei...
embriaguei ..fumei..sei...aproveitei... até que finalmente o império sente a grandiosidade do seu legado cair no prefixo –er:esmorecer,doer,adoecer e...vem o Verbo Intransitivo Mais Temido já que o seu complemento é acompanhado de lagrimas e pêsames.
È isso ai,até mesmo a gramática dos afixos é vida.Contudo,existem sujeitos que querem saber tudo da derivação afixal.Nunca escuta-los é o melhor a fazer,pois nem mesmo os mais experientes gramáticos sabem ou souberam usar todos os prefixos e sufixos na hora certa.Talvez a única coisa a fazer é fugir da linearidade morfo-sintática que nos é imposta com apenas um verbo acompanhado de um amigo que está sempre presente.Precisamos amar no gerúndio.

Menos Flúor,mais ternura

2007-01-28T17:23:00.000-08:00

´´Comece o dia com um sorriso e verás como a vida é divertida´´.Talvez hoje essa frase seja um típico slogan de uma propaganda de creme dental,no qual moças e rapazes com seus corpos helenicamente esculpidos aparecem mostrando seus dentes albinos enquanto desfilam em seus jet skys(toda vez assim!).E finalmente o desfecho onde as embalagens do creme dental aparecem mergulhadas em cubos de gelo.Lembro-me bem que quando tinha 8 anos de idade escovei meus dentes seis vezes seguidas numa manhã na esperança de obter aqueles dentes da propaganda.
Esse é o sorriso das paradas de sucesso.Forçado,escancarado,albino,estático(afinal tem de durar toda uma sessão de fotos).Mas apesar de bonito e atraente ele apresenta o acompanhamento sonoro igual ao das sitcoms norte americanas com seus risos gravados e postos para dar humor a uma piada sem graça.São apenas molares ,caninos e incisivos dispostos de forma a agradar o espaço das colunas sociais mesmo que o dono dos sorrisos esteja falido em dividas mas esta mostrando sua arcada nas paginas VIPs para mostrar que tem poder e influencia.
Hoje penso que um verdadeiro sorriso não precisa nem de muitos dentes para fazer jus ao seu adjetivo. Pois vejo mais alegria naqueles risos altos, mas ausentes de incisivos e/ou caninos das nossas periferias do que nos sorrisos alvi-amarelos das festas nos Buffets da vida.Pra mim basta apenas que seu coração esteja cheio de ternura.Sentimento esse renovado em minha alma após um simples ´´bom dia´´ a uma velhinha com dentes ausentes na praia.
Agora estou farto dos sorrisos perfeitos das revistas de moda.São vampíricos.Talvez nesses dias tão ´´undergrounds´´ que passamos,o mundo esteja precisando dos ´´banguelos´´sorrisos sem vergonha de alguma falha odontológica.Afinal,precisamos formar seres mais humanos e não uma massa que sorri apenas quando está sendo filmada.